“跟谁聊天？”温邶风问，语气随意得像是随口一问。

“何知远。”温若没有隐瞒。

温邶风的脚步顿了一下。

“他加了我好友，”温若晃了晃手机，“我觉得他挺有意思的。”

温邶风没有说话。她走到温若身边，站定，两个人并排站在落地窗前。

“姐姐，”温若忽然说，“你刚才说，你跟我妈妈见过一面。什么时候的事？”

“你回温家的前一周。”

“她跟你说了什么？”

温邶风沉默了一会儿。

“她说，温若不是坏孩子。她只是太早失去了太多东西，不知道怎么去爱别人，也不知道怎么接受别人的爱。”

温若的眼眶又红了。

“她还说，”温邶风的声音低下去，“让我好好照顾你。”

“你就答应了？”

“嗯。”

“为什么？”温若转过头看着她，“你那时候都不认识我。”

温邶风也转过头，对上她的视线。

窗外，第一滴雨落了下来，打在玻璃上，发出细微的声响。

“因为你妈妈看我的眼神，”温邶风说，“和你现在看我的眼神，一模一样。”

雨越下越大，密密麻麻的雨点打在落地窗上，模糊了外面的世界。

温若站在窗前，看着玻璃上蜿蜒的雨水，看着自己和温邶风在玻璃上的倒影。

两个女人的倒影，并肩站着，中间隔着一拳的距离。

但她们的心，隔了多远？

温若不知道。

她只知道，从今天开始，有些事情不一样了。

不是因为那幅画，不是因为那个拥抱，不是因为额头相抵的呼吸。

是因为温邶风说——

“你妈妈看我的眼神，和你现在看我的眼神，一模一样。”

温若在玻璃上的倒影里，看到自己的嘴角慢慢弯了起来。

那个笑容很轻，很淡，像一滴雨水落在湖面上，激起的涟漪还没来得及扩散，就被更多的雨水覆盖了。

但她知道，那滴雨水已经落进去了。

再也收不回来。

“走吧，”温邶风说，“下雨了，我送你回去。”

“好。”

两个人并肩走出大厅，走进电梯。

电梯门关上的瞬间，温若伸出手，握住了温邶风的手。

温邶风低下头，看着她们交握的手。

她没有挣开，也没有回握。

她就那样让温若握着，一动不动，像一座沉默的雕塑。

电梯一层一层下降，数字从3跳到2，从2跳到1。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“这幅画，就当是你替我妈送给我的。”

温邶风转过头看着她。

“好。”她说。

电梯门开了。

两个人走出电梯，走进地下停车场。雨声从头顶传来，闷闷的，像有人在远处敲鼓。

温若松开温邶风的手，走向副驾驶。

她没有回头。

但她知道，温邶风在看她。

就像她一直在看温邶风一样。

从七岁那年，一直看到现在。

第4章 回家

三年前。

温若第一次站在温家主宅门口的时候，十九岁，刚结束高考，手里拎着一只磨白了边的帆布行李箱，身上穿着一件洗到发白的卫衣。

七岁那年，她来过一次。那扇白色的大门，那个比她高一个头的女孩，那只握住她敲红的手的手——那是她关于“温家”仅有的记忆。之后的十二年，她再也没有踏进过这扇门。

现在她又站在这里了。

不是因为温家人突然良心发现想认回这个私生女，而是因为她妈死了。

温若的母亲林晚棠，在跟癌症抗争了两年之后，终于还是没有撑过去。临终前，她把温若的手放在温父的手里——不是温父主动来的，是林晚棠打的电话。

“温建国，”她躺在病床上，声音虚弱得像一缕烟，“我把女儿还给你。你欠我的，还给她。”

温父站在病床边，脸色比病人还难看。他看着温若，嘴唇动了动，最终只说了一句：“收拾东西，跟我回家。”